Aqui vai mais um fato do dia a dia.

Lá estava a menina mutilada por suas ilusões, sonhos massacrados pelo príncipe encantado, em uma dança incessante de giros, mão se movendo, pés que não param. Lá estava o menino agoniado pela realidade intensa, era movido pelo “preciso ir pra casa” que enchia sempre sua mente quando procurava a cura de suas feridas. Ali era sua casa. A paz, a loucura, o álcool, as luzes, a musica, o cigarro, as drogas. Dançando, girando, gritando. Eles ficaram unidos pelo “lar”.

E logo ali do lado tinha um quarto, o santuário sagrado de uma cidade perfeita, e lá houve a comunhão de feridas, de lagrimas, toques, gritos e prazer.

Até que o sol atingiu sua pele, ela acordou do seu sonho perfeito, o cheiro de perfume, cigarro e bebida ela inalou de suas próprias roupas e cabelo, o ato sagrado estava marcado, de uma forma assustadora, fria e linda. Ela fugiu.

Algo o queimava tão intensamente que o forçou a sair de seus pensamentos inconscientes, eram os raios solares que saiam da janela. Com suas roupas jogadas junto estava seu relógio, era uma segunda feira. Meu Deus! Ele tinha que ir. O choque da realidade o atingiu, a cama estava vazia, e a única marca dela era a lembrança e os chupões em seu pescoço. Ele nunca mais veria a perfeição que não tinha nome, não o fato de uma beleza, mas a essência em si. Inconformado, voltou a dormir.

Correndo, ela não imaginava que se arrependeria daquele ato precipitado. Pois estava feito, a princesa deixou de ser princesa pela traição. Mas mau ela sabia que o príncipe não passava de um plebeu e o plebeu da noite era nada mais nada menos que o príncipe.

E a marca já tinha sido deixada, não pelos cheiros, chupões e lembranças. Mas pelo óvulo fecundado em seu útero.

(Ainda decidirei se terá continuação ou não :))

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